Ce n'est pas le bonheur qui mène cette plume,
Ni les bons sentiments qui la font se mouvoir.
Elle virevolte au son d'une obscure amertume,
Et suit la décadence d'un profond désespoir.
Les douleurs refoulées font de si belles strophes,
Les colères tacites ont de si beaux refrains,
On tire la splendeur des grandes catastrophes,
Les tragédies font les meilleurs alexandrins.
Le sang coagulé, la plus fine des encres,
Couché sur un feuillet est tristement sublime.
La beauté de l'ulcère et la splendeur du chancre
Sont enfin révélées au carrefour des rimes.
Les franches amitiés et les amours fidèles,
Font les mièvres vers qui n'ont guère de saveur
Tandis que trahisons, relations qu'on cisèle,
Insuflent aux hémistiches une obscure fraîcheur.
Seules les infâmies, les folies, les parjures,
Les tristesses sans nom et les chagrins d'amour
Se trouvent à leur place autour de la césure,
Prodigant au lecteur leurs ténébreux atours....
# Posté le mercredi 21 mars 2007 15:19
Modifié le samedi 24 mars 2007 05:42
# Posté le mercredi 21 mars 2007 15:03
# Posté le mercredi 17 janvier 2007 16:28
# Posté le samedi 17 juin 2006 15:06
# Posté le vendredi 28 avril 2006 14:00
